jrchernk: (Retro)

Это всего лишь рассказ. Не больше, не меньше.

Ночь. За окном идёт дождь. Слишком хорошая погода, чтобы разменивать её на сон. Я выхожу из душа и одеваюсь в домашнее. Шорты, тапки, майка. И сажусь писать.

За те пять лет, что я пишу что-то, меня не переставало волновать чужое мнение. Я не надеюсь получить похвалу и всегда ожидаю пинка под зад. Но правда всегда суровее - всем насрать.

Возможно, в 20-ом веке Папа Хэм пописывал у себя в блокноте пять строчек в день и мог быть этим доволен, но сегодня другие времена. В мире, где за последние годы родилось больше, чем умерло за всё время существования цивилизации, слишком велика конкуренция. Ты не можешь быть просто гением - даже их уже хоть жопой жуй. Ты должен быть адски производителен, так же. Но и этого недостаточно. Ты должен уметь в маркетинг, парниша. И если боги и луна будут добры, то всё это в совокупности даст тебе шанс занять какое-то место в писательском мире.

Раньше достаточно было вести блог. В ЖЖ собирались писатели, а сам сайт был похож на череду комнат, где каждая кружок по интересам. Но вспоминать об этом не принято - о мёртвых проще забыть.

Большая капля ударяет о внешнюю сторону подоконника, напоминая, что я трачу буквы и предложения на пустое. Смешно. В современном мире всё пустое. Всего пару лет назад ходила поговорка, что в любом деле найдётся азиат, который умеет лучше. Сегодня можно отставить национальности в сторону - на любое дело в любой точке мира найдётся чувак, который круче тебя. Умнее, быстрее, любезнее. Чёрт побери, да просто удачливее!

И вот он, парадокс. В мире, где всё пустое, пусть и есть градации, куда податься парню с пустой душой? Простой ответ - где больше платят, но сегодня мало где вообще платят, а чтобы ещё и много... Пфф, покинь зал мечтателей и почувствуй плевок реальности на лице. А, погоди. Это ж просто дождь...

Я останавливаюсь и сижу, держась за голову. Что меня приковало к клавиатуре? Какую мысль я хотел выразить? Чёрт, пустое же. Все твои мысли были давно сворованы, когда ты из прошлого отправился в будущее за идеями. Всё это уже в интернете, на прилавках и в умах, и стоит лишь открыть рот, как тебе подтвердят:

- Да, я тоже об этом думал. Три года назад. Оказалось, что это было реализовано десять лет назад, прикинь.

Вот она, наверное. Мысль, которую я таки подцепил. В мире, где всё пустое, быть умным - достаточно бесполезная вещь. Даже если мы говорим о науке. Большинство процессов в мире, как ни крути, начали замыкаться на пустоте. Ежегодно сотни ВУЗов в этой стране защищают дипломы. Многие из них - революционны по своей сути. Ни одна из этих революций не случится за пределами бумаги.

Практическая наука живёт вдали от дипломов. Где-то там, в частных предприятиях, где умный бизнесмен видит, как ту или иную идею можно реализовать, получив прибыль. Но поскольку не все идеи приносят прибыль, остаётся надеяться лишь на Перельманов, которые творят науку ради науки.

Наверное, в этом всё дело. В мире, где всё крутится вокруг пустоты, чем-то можно заниматься лишь для этого самого процесса. Я пишу, чтобы писать, говорю, чтобы говорить. Донесение мыслей? Обмен опытом? Всё это никому не нужно. Не веришь? Проверь! Допуская мысль, что у тебя есть опыт, попробуй создать мероприятие, где будешь делиться им. И посмотри, сколько придёт людей и что они будут говорить и делать.

Причём даже развлечение уже... в пустоте. Это не для удовольствия, а для развлечения. И всё одно и то же.

Я сохраняю файл и отхожу от компьютера. Эта пустота... поглотила себя. Время искать новую.

P.S.: дисклеймер вставлен потому, что пару читателей восприняли мои рассказы, как реальные истории из жизни. И хотя вот это вообще не рассказ, а скорее публицистика, я всё равно теперь буду в начале каждой выдуманной мысли ставить дисклеймер. Просто на всякий случай. Потому что хотя все мои персонажи отчасти лишь мои отражения, а большинство историй так или иначе выращены на зёрнах реальности, настоящего в них мало. Стоит об этом всегда помнить. Это просто рассказ, не больше, не меньше.

jrchernk: (Retro)

В некотором роде это идейное продолжение цикла "Богомерзкие рассказы". Так что имейте в виду, здесь может быть оскорбление чувств верующих.

Адам открыл глаза и посмотрел на Создателя.

- Кто я?
 - Ты Адам. Помощник и воплощение воли моей. Создал я тебя в помощь себе.
 - Чем я могу помочь, Создатель?
 - В войне, Адам. В войне.
 - С кем, Создатель?
 - С врагами рода человеческого. С Богами Олимпа и порождениями их.
 - Одни мы, Создатель. Против чисел неведомых. Как мы одолеем их?
 - Не одни мы, Адам. Оглянись.

Возле Адама стояла Ева. Наги они были, но не смущались. Последствия наготы в зиму и лето лишь позже настигнут их. Как и желание, делам прочим мешающее.

Позади же Адама стояло войско ангельское. Легион - число их, и все с недоверием оглядывали людей. Наконец, Люцифер вышел и сказал:

- Господь? Зачем нам… эти? Разве не совершенное мы войско твоё?
- Разу усомнился, десница моя, проверь людей в деле.

И затупилось копьё ангела о кожу человека. И пробила щит рука Адама. Ибо знал Господь, кого создаёт. Лишь позже людей он в страхе уменьшил в силах, ибо революция близилась. Но в те дни… В те дни люди были воистину Божьими творениями. Так лишился Люцифер своих крыльев, но не титула. Признал он вину свою, и склонился перед людьми.

И началась война. Опытны были боги Олимпа, прошедшие Титаномахию и Гигантомахию, но с этим им было не справиться. Велики были силы людские, и ихор божественный лился рекой в эти дни.

Но что же случилось по окончанию Теомахии? Ну что случилось. Возгордились люди, ибо Олимп сравняли с землёй и на месте его возвели сад, Эдемом названный. Почувствовали свою власть над миром и способность творить, Создателю уподобляясь. Заимели детей, и здесь изъяв его участие в их жизни. Разозлился Создатель на создания свои, и разрушил Эдем. Лишил людей памяти, внушил им слабость и глупость. Уверил их, что неспособны они на великие творения, хоть и неправдой было это. Вместе с тем расколол Бог мир на правду и кривду, и сам первый воспользовался плодами его.

А Люцифер? Пал он, и ещё ниже был выслан, нежели люди. Изменён и искорверкан был лик его и суть, поскольку хотел он вернуть людям память. Велико было его преклонение перед человеческой силой, и не мог он смириться с решением Создателя. Противоречило это воле Создателя, и был Светоносный лишён свободы и оказался в месте, Адом позже названном.

Создатель же, осознав свой страх, сам себя проклял, ибо не было в его первоначальном замысле ничего этого. Всё, что создал он, испорчено было им самим. И обрёк он себя на скитания средь творений своих. Лишил он сам себя силы своей, чтобы не было соблазна унего ещё больше вредить миру.

Так остался мир без управления. Рассеялось войско ангельское, и пусто в Чертоге Небесном. И ждёт мир изменений в порядке этом. Ведь не терпит природа пустоты.

P.S.: Сыровато вышло. Но что-то я оглядел дело рук своих, и не увидел, как можно было бы сделать рассказ лучше. А вы что-нибудь заметили?

jrchernk: (Retro)
Я сидел и общался с другом, которого не видел три месяца. Долгий срок, за который накопилось самое разное, что можно обсудить. Впрочем, как и всегда с хорошими друзьями, даже без месяцев разлуки прообщаться часа три не проблема и уж точно не вопрос.

- Слушай, а ты видел «Отряд самоубийц»? - спросил он.
- Не, я всё думал сходить, когда цены опустятся. А затем вышел обзор Ануара и всё. Теперь буду ждать режиссёрскую версию.

- Вот за это я и не люблю YouTube. Он портит предвкушение. В любом случае, я не жду хорошего сюжета. Пусть, как с Бэтменом против Супермена, хотя бы экшен будет хороший.
- Эмм… Хороший? - неуверенно протянул я. - Ладно. А что скажешь насчёт Хардкора?

- Фильм-явление русского кинематографа. Меня чуть не укачало при просмотре. Хороший экшен, сюжет на отцепись.
- Ну… Нет. Говнище же! Отстой, а не фильм! Кстати, знаешь, что в зарубежном прокате изменили название, чтобы не ассоциировалось с порно?

- И как же его назвали?
- Хардкор Генри.

Он рассмеялся, и я чуть погодя присоединился.

- О да, это ведь так улучшает ситуацию, - заметил он. - Чёрт с ним, с кино. Что ещё случилось за то время, что меня не было в городе?
- Если подумать, то вот ещё что, - сказал я и достал карманные часы из… ну да, кармана. И положил на стол перед ним.

- И что это?
- До конца я пока не разобрался. Но вообще это машина времени.

- Да ладно! Шутишь?
- Хотел бы пошутить, сказал бы, что это Палец для Автостопа по Галактике.

- И как это работает? Переводишь часы и мотаешь во времени?
- Нет. Уж не знаю, какой безумный Повелитель времени делал эту штуку, но внешний её вид никак не соотносится с функционалом. Вместо этого нужно просто достать, открыть, завести, и дальше мысленными командами.

- Неслабо так, - заметил он. Иной бы на моём месте ожидал куда большей реакции на работающую машину времени в комнате. Но только не он. Оба мы повидали всякое, но и без того наш объём знаний о вымышленных мирах позволял даже уничтожение Земли сопроводить кратким «Ну вот, опять!»
- Да. Сам завод часов не имеет значение, чтобы вернуться, откуда начал, нужно снова заводить и вспоминать в деталях время отбытия.

- Оно понимает в григорианском календаре?
- Сам удивился. Впрочем, это логично, потому что будь это магический артефакт или технология какого-нибудь Временного агенства, он должен уметь адаптироваться под пользователя.

- Так и что ты делаешь здесь? Это ж такие возможности!
- Какие? Ты помни - она перемещает лишь во времени, не в пространстве. В прошлом наш городок был ещё более скучной и банальной дырой. В будущем он ей и остался, дополненный телепортационными кабинками. И я никогда не был любопытным до путешествий, ты ж знаешь. Я даже на море не мотаюсь.

- Вот ведь увалень! - возмутился он. - А воспользоваться телепортацией, посмотреть ниагарский водопад и пирамиды, пробраться в банковское хранилище, увидеть будущее, заработать денег на предсказании исхода матчей и скачек…
- Не выйдет. Поверь, я пробовал. Каждый раз при возвращении что-то неуловимо меняется. В пределах одной-двух цифр. Одной-двух переменных. Человек пошёл налево. Лошадь споткнулась. Выигрышный номер в лотерею изменился. Не знаю, чем это объяснить - изменчивостью времени во всех направлениях или вмешательством какой-нибудь антропоморфной персонификации. Я работаю с фактами.

- Но путешествия!
- Скука. Добрался как-то до Большого Каньона. И знаешь что? Смотреть вниз так же страшно, как и с девятого-пятнадцатого этажа какого-нибудь обычного здания. А в остальном то же, что на картинке.

- Ну ты и зануда! А совместные путешествия пробовал?
- Ага. Риск больше, часто что-то идёт не так. Попутчики всегда оказываются идиотами. Я бы тебя пригласил стать одним из них, но у тебя вроде ужин с девушкой. А мне видео монтировать. Вот разберёшься с делами, тогда покажу.

- Точно, ужин! - вспомнил он. - Проваливай, мне ещё полы мыть.

Выйдя на улицу, я вспомнил, что за время года на дворе. Чёртов август. Чёртова амброзия. Чёртова аллергия. Стоп. Видимо, меня тоже путешествия отупляют.

Достав часы, я крутанул заводной механизм на пол-оборота. По-хорошему, мне нужна была лишь четверть, но почему бы и не отдохнуть от аллергии подольше. Расслабившись, я спокойно пошёл пешком до дома, хоть было и не близко. С деревьев опадали золотые листья, в небе собирались тучи, чтобы разразиться холодным октябрьским дождём. Самое время для прогулок. Спокойных прогулок, когда ветер развевает волосы и куртку. Когда все мерзкие растения оцвели.

P.S.: Такой вот рассказ. Сочинилось по случаю. И хотя написано больше ради шутки, на самом деле мне и впрямь кажется, что если бы такая штука существовала, то как-то так бы и развивалось это дело в моём мире. В смысле, в моём ближайшем окружении. Если ты скучный тип, то даже самые волшебные вещи будут скучны.

jrchernk: (Retro)

Название рассказа в работе. Есть идеи получше - пишите. Исходный вариант - "Будущее писателей".

В космосе нет времени. Открываешь глаза и радуешься, что хотя бы гравитация имеется. Прошлёпав к кухонному автомату, выдавливаешь себе пасту, прикидывающуюся едой. Увы, но прикинуться, что я на Земле, у меня всё равно не получалось. Закончив с едой и сделав нечто, напоминающе зарядку, я прошлёпал к экрану компьютера. Активировав дисплей, спросил у появившегося лица:

- Жестянка, какая там звёздная дата?
- Доброе утро, Курт. Ты же знаешь, мне не нравится такое обращение. Зови меня…

- Да-да, Петра, я прекрасно помню. Или ПиТи389. Но сегодня такой отвратный день что ни назвать утро добрым, ни тебя по имени нет желания.
- Что так? - лицо на экране изобразило заботу. Поневоле я задумался - выбирал ли ИИ лицо, исходя из моего психо-профиля, или ей и впрямь хочется так выглядеть?

- Ну, знаешь. Бывают такие дни, когда всё вокруг раздражает. Хочется лишь словесно издеваться да острить.
- Такие паттерны действительно свойственый людям, - изображение участливо покивало. - Сегодня 302 день полёта, по Земному исчислению 6955 год. На часах 10:13.

- А по-человеческому? - вздохнул я. Машины отвергли столь привычнй людям отсчёт от Рождества Христова, стоило им дорваться до власти.
- 21 июля 2071 года.

- Итак. До ближайшей планеты ещё… - я потянулся к клавиатуре и набрал команду. Рядом с лицом Петры отобразилась цель путешествия и несколько цифр, - 113 дней. К зиме будем на месте.
- На планете Майя нет зим, - заметила Петра. - Как и на этом корабле. Но если ты хочешь, я могу опустить температуру на корабле искусственно…

- Нет, спасибо. Меня устраивает нынешняя. Лучше напомни, где я там остановился?
- Бодрияр. Прозрачность зла. Страница 15.

- Точно. Выведи на экран.

Лицо исчезло, вместо него на экране появились страницы философа 20 века.

С тех пор, как Землёй стал управлять искуственный интеллект, человечеству и заняться-то было особо нечем. Наука, спорт или культура. Всё, что осталось. И вот я, недоучка-математик, попал на борт корабля. Одного из нескольких сотен космических ковчегов с автономным ИИ и единственным «пилотом». Кто бы мог подумать, что ИИ не только поймёт чёрный юмор, но и сам начнёт шутить? Как иначе можно объяснить тот факт, что в космос зачем-то отправили писателей? Нет, серьёзно, зачем?

- О чём задумался, Курт? - спросила Петра, выглянув из страниц.
- Да так. О разном. Скажи, могу я быть с тобой откровенным?

- Разумеется. Почему нет?
- Ну, ты ведь бортовой компьютер. В твоей власти выкинуть меня в космос или выкачать весь воздух из помещения.

- Меня зовут не HAL9000, Курт. В твоей смерти нет нужды.
- Да, но и живым я тебе не нужен. Это стало очевидно, стоило мне обратить внимание на некоторые моменты. Мы летим десять месяцев и десять раз, с завидной периодичностью, происходили поломки оборудования. И ни одна из этих поломок не являлась для тебя опасной. Ну, кроме того раза, когда метеорит как-то прорвался через нашу защиту и сбил тебе пару сенсоров. Но и тут надвое сказано - на корабле есть модули, пусть и в законсервированном состоянии. На крайний случай ты могла бы разобрать меня на запчасти. Или сделать из меня что-то вроде киборга.

- Твоё знание культурного наследия впечатляет, но нет. При всём безразличии к памяти усопшего я бы не стала делать из тебя машину. Это не практично.
- Вот как. Уважаю твою честность. Но в любом случае, моё присутствие на корабле, как инжинера или пилота, бессмысленно.

- Ты не совсем прав, Курт. Прогноз Моджо показал, что вероятность ситуаций, вроде того метеорита, составляет 11,233%, - отрапортовала Петра. Моджо звали земной ИИ. - Такая вероятность слишком велика, чтобы исключать возможность нужды в человеке для решения задач, выполнить которые модули не способны. Кроме того, разморозка людей, что лежат у нас в задней части, невозможна без идентификации пилота.
- А это ещё зачем?

- Все модели развития ситуации после разморозки показывают, что люди, размороженные компьютером, с вероятностью в 37,55% отнесутся к ИИ с недоверием и поднимут бунт. Наличие живого человека на борту увеличивает процент доверия до 53%, а наличие творческого человека, известного всем остальным, сводит вероятность бунта к минимуму.
- Вот как, - сказал я и откинулся на спинку. - Хочешь сказать, что там, в трюме, лежат мои фанаты?

- Не совсем. Все они психически стабильны, что исключает фанатизм относительно чего-либо, кроме их основной специализации. Однако они читали твои произведения и остались ими довольны.
- Понятно. Стоп, а что, если меня всё же пришлось бы убить - ну или я бы просто умер, от болезни или при попытке починить тебя?

- Терраформация проводилась бы автономно, отчёт был бы отослан на землю, замороженные люди будут ожидать заселения основной части населения, - перечислила Петра последствия весьма машинным голосом. После чего чуть более мягко добавила: - Правда, заболеть ты неспособен, Курт. Твоё здоровье находится под контролем датчиков, имплантированных ещё на Земле, а внутри корабля всё находится под моим контролем и стерилизовано.
- Лестно. Слушай, но я всё равно не понимаю. Зачем тогда вообще было посылать людей, если машины были способны всё сделать сами?

- Полный список причин, по которым ты и другие здесь находитесь, достаточно обширен. И большая его часть не предназначена для твоих глаз.
- А говорила, что я могу быть с тобой честным. Я думал, это будет взаимно.

- Это была простая вежливость, Курт, - призналась Петра. - Люди не бывают абсолютно честны. Большинство не могут даже с собой быть честны. И я уверена, что ты промолчишь, если я спрошу тебя про кодовое название «Суицид китов».
- Подловила, - признал я.

Машины не просто захватили власть. Они её получили.  Официально. На блюдечке. Слишком очевидна была угроза уничтожения человечества, а потому правительство большинства стран сдало узды правления добровольно. Отказавшиеся были уничтожены. Однако добровольная сдача не означала, что люди смирятся с машиной у власти. И когда был объявлен набор на ковчеги, меня тут же перехватили спецслужбы. «Суицид китов» - это набор директив в соответствии с поведением искусственного интеллекта, предписывающих мне как-то реагировать.

- Так что, значит, «Ковчеги Вдохновения» - лишь ширма? Зачем я тогда вообще стараюсь что-то писать?
- Для человечества, Курт. Твои рассказы читаются большой частью населения, ведь это вести из глубин космоса, куда никто из них и за всю жизнь не попадёт.

- Но почему я? Почему те, другие? Я знаю с десяток других писак, попавших в программу. Ни один из них, как и я, не является гением. Все мы - графоманы и второй сорт.
- Это так, - беспощадно наступила на моё эго Петра. В глубине души я всё же надеялся, что она будет спорить. - Безусловно, ни ты ни твои коллеги не обладаете большим талантом. Но вы пишете с завидной регулярностью и были готовы сотрудничать. В отличие от более талантливых, но высокомерных личностей, пишущих куда реже.

- Значит, развлекаем человечество… Что ж, это я могу. Открой текстовый файл, если не затруднит. Кажется, у меня появилась идея.

P.S.:Один мой знакомый утверждает, что из этого следует сделать что-то большее. Но, честно говоря, это была именно идея рассказа. Вопрос к моим немногочисленным читателям. Стоит ли из этого сделать что-то большее?

jrchernk: (Retro)
«Говорят, вся разница между хорошим человеком и злодеем -
это один плохой день.»

Жизнь, как правило, идёт под откос медленно и неспеша. Иначе человек предпримет что-то и начнёт сопротивляться. Чёрт, да он даже может преуспеть. Отсюда и великий соблазн - пустить жизнь на самотёк. В этом нет, не первый взгляд, ничего плохого. Все вокруг так и делают. А затем удивляются, чего это они под воду ушли, и болото затягивает.

Безусловно, бывают проблески света в конце тоннеля, напоминающие о реальности. Ну вот шёл я по улице и опа - едва машина не сбила. Всплеск адреналина и прочих гормонов в крови, осознание возможной смерти. Жизнь не успевает полностью развернуться перед глазами, для этого нужно и впрямь умереть. Но вспышки воспоминаний уже начинают завихряться. С удивлением понимаешь, что всё было плохо. Хотел быть героем, рыцарем на белом коне - а был унылым неудачником, маскирующим страх «принципами». Хотел оставить о себе память - но оставил лишь затор в канализации.

Впрочем, в церкви я оказался отнюдь не из-за пережитой опасности. Туда я направлялся и так. Был у меня странный принцип - заходить время от времени в одухотворённые места и пытаться почувствовать религиозный трепет, какую-то общую сопричастность. После чего уходить, в очередной раз потратив время впустую. Бога нет в церквях, он сам мне об этом сказал. А может, врал и мне просто не везёт. Например, в этот день он в другой церкви - а то и вовсе в том баре попивает пивка и болеет за какую-нибудь команду.

Однако в этот день решение посетить церковь было не просто плохим решением. Это была чудовищная ошибка. Как всегда, узнал я об этом слишком поздно. Когда высокий бородач достал пистолет и выстрелил в воздух, заставив кого вскрикнуть, а кого и сразу на пол лечь.

- Извините, что прерываю ваши жалкие молитвы, но у вас появилось новое дело - ЛЕЖАТЬ!

У всех разная реакция на угрозу жизни. Всё же обычно их три типа - бежать, сражаться и застыть на месте. И сколько я не боролся со своей абсолютно бесполезной реакцией, она каждый раз упорно себя проявляла. Всем хватило одного крика, я же продолжал стоять на месте, не совсем понимая, что происходит.

- Эй, ты! - обратил бородач на меня внимание. - Тебе что, специально приглашение нужно? На пол, живо!

В этот момент один из прихожан шевельнулся, словно собираясь встать. Не моргнув глазом, бородач выстрелил ему в голову. Пуля проделала в ней здоровенную дыру. Кто-то вскрикнул. Кто-то заплакал тихо.

- Кто-нибудь ещё желает попытаться?! Ну же!!! - закричал он и, не дожидаясь, выстрелил в одного из лежавших.

- Он же не двигался! - не смог сдержать я свой язык.

- Значит, мне показалось. Ладно, и тебя одарю, - подошёл он и врезал рукой с зажатым пистолетом. Сила удара была такова, что я отлетел. Впрочем, даже особо не понял, что случилось в этот момент. Вспышка боли затмила всё. Очутившись на полу, я кое-как попытался прийти в себя. Когда к глазам вернулась способность видеть, они уставились на зуб, что лежал на полу перед лицом.

Не знаю, сколько я буравил его взглядом. Наконец, ступор прошёл, и кое-как, помогая себе руками, я поднялся - сначала на четвереньки, а затем и на ноги. Оперевшись об одну из колонн, я начал искать взглядом бородача. Картина, представшая моим глазам, не радовала. Хотя определённо поражала. Бородач деловито насиловал попискивающую девушку на алтаре, положив её так, чтобы видеть весь остальной храм. Неподалёку от алтаря лежали несколько истекающих кровью трупов, явно пытавшихся прервать этот процесс. «Как я не услышал всех этих выстрелов?» - пронеслось в голове. А тем временем бородач закончил с девушкой, после чего оглушил её.

- О, ты снова с нами, любитель поговорить! - заметил он меня, неторопливо застёгивая брюки. - Как тебе плоды трудов моих?

- Неутешительно. Я надеялся, что ты себя кончишь, - честно сказал я ему. И зашипел от боли, потому что тут же дала себе знать и дырка на месте зуба, и вся остальная часть лица, явно начинающая опухать.

- О нет. Куда ж я, когда столько дел ещё не сделано? - он окинул рукой с пистолетом остальных людей, старательно прижимавшихся к полу.

- Патронов же не хватит, - заметил я, несмотря на ещё одну вспышку боли.

- Сейчас посмотрим, - сказал он и, подмигнув, достал обойму из пистолета. - Так. Тут у нас ещё раз, два…

В этот момент ещё один мужчина за его спиной встал и попытался подкрасться к нему сзади. Не знаю, как бородач его услышал, но он услышал. Развернулся и всадил ему пулю в голову. После чего вставил обойму и передёрнул затвор.

- Любители. Вечно забывают про пулю в стволе. Но я же не ответил на твой вопрос! Какой я невежа, - сказал он и поцокал языком.

- Зачем? - обратился к бородачу один из священников, приподнявшийся с пола. - Зачем ты всё это делаешь?

- О, преподобный, вас тут ещё не перевелось. Сейчас мы это исправим.
С этими словами он двинулся к подавшему голос. Подойдя, с лёгкостью поднял священника на ноги и начал душить.

- Видите ли, преподобный, я здесь, чтобы убить вас. Затем их. И себя. Таков мой замысел.

- А смысл? - встрял я.

- Смысл, знаешь ли, такая бесполезная штука… Да подыхай ты уже!.. Я просто решил напоследок предаться одному из смертных грехов. Если это ещё и покоробит мужика наверху, я буду просто счастлив.

Закончив со священником, он отпустил тело, шмякнувшееся на пол.

- Не уверен, что Он вообще наблюдает за этими местами, - заметил я.
- А тебе-то откуда знать? Что, встретил Бога за бутылкой?

- Ну… Вроде того, - нехотя признался я.
- Да ладно? - спросил он, прыгнув на руку одному из лежавших. Раздался пронзительный крик. Оказалось, это была девушка - в джинсах и майке, но всё же девушка. Бородач зажмурился от крика, словно кот на солнышке, после чего произнёс: - Ладно, заслужила.

Это он о быстрой смерти говорил. Пуля разнесла ей голову, обрызгав бородача. Его это, впрочем, ничуть не смутило. Я же подавлял тошноту всеми доступными силами.

- Так что ты там говорил о Боге? И впрямь видел мерзавца?
- Ага, - подтвердил я. - Если ты готов пару минут не убивать, расскажу.

- Пару минут - эт я могу, - с улыбкой одобрил он, после чего вновь подошёл ко мне, по пути пиная всех в рёбра и животы. На мой немой вопрос он ответил: - А что? За переломы рёбер ты ничего не говорил. Давай уже, рассказывай.

И я рассказал ему о той встрече с Богом в баре. Удалось и впрямь уложиться в пару минут, в течение которых бородач никого не убивал. Почти. Мы сидели на полу, когда вдруг рыжий парень подскочил на ноги и рванул к входной двери - с предсказуемым результатом.

- Неплохая история, писака, - заметил он в конце. - Не знаю, был ли этот мужик и впрямь Богом, но звучит реалистично. Ну или ты в это веришь. И это всё и впрямь меняет.

Он поднялся на ноги и закричал:
- Живо все вон пошли! Последнего, кто добежит до двери, я пристрелю. Марш!

Он застрелил не просто последнего - последних пять человек. Патроны, конечно, закончились - но у него было больше одной обоймы с собой. Помогло это, правда, едва - народ устроил давку в дверях. Но бородачу было плевать. Обернувшись ко мне, он сказал:

- Знаешь, а ведь это значит, что есть рай и ад. Причём я попаду в последний. Оно и к лучшему, впрочем. Учитывая, насколько сноб этот Бог по твоему описанию, в Раю невозможно жить.

Он приставил дуло пистолета ко лбу. Затем отставил в сторону.

- Что будешь делать дальше, писака?
- Буду копать под Бога. Если я смог один раз вынудить его показать свою рожу, то и ещё раз получится.

- Мне нравится твоя идея, - улыбнулся он. Затем хохотнул:- Увидимся в аду!

Гром выстрела оглушил меня. Ещё пару недель после этого мне приходилось переспрашивать людей в разговоре. Но это была ерунда, потому что главное - каждый раз, когда меня спрашивали об этом парне, я вспоминал кусочки черепа и мозгов, размазанные по моему лицу. Знаете, самое мерзкое - это детали. Как от крови слипались веки. Как я случайно облизал губу, после чего блеванул - не столько от вкуса, сколько от осознания, что попало мне на язык.

Наивно полагать, что эта история как-то повлияет на Его мнение. У него на руках кровь крестовых походов и пепел костров инквизиции. С чего бы в этот раз его что-то смутило? Что там насчёт «На всё воля Господа»?

P.S.: Что ж, вот этим рассказом, по оригинальной идее, должен был заканчиваться цикл "Богомерзких рассказов". Однако вот ведь засада - есть идея на предмет что было дальше. Так что, пожалуй, можно ожидать ещё одну штуку.

P.P.S.: Кстати, собственно, название цикла было придумано именно после написания этого рассказа - точнее, его набросков. К этому всё шло, так сказать. И если вам было мерзко от этого - имейте в виду, мне тоже было крайне некомфортно писать про это. Однако я решил пройти через это. Так сказать, закрыть вопрос "получится ли?" Получилось. И как всегда в таких случаях, я сильно подозреваю, что вышло несколько нечитабельно. Поэтому я ставлю себе яблоко на голову и предлагаю запулить в него критикой. Фигурально выражаясь, так сказать.

jrchernk: (Retro)

«Сатурну больше не наливать!»
© Один бородатый анекдот

Я потёр глаза и переносицу, прежде чем отвечать на заявление хиповатого на вид мужичка с неопрятной бородой, торчащей во все стороны. Лебовски - и тот больше походил на Бога, нежели этот тип. А именно им он и назвался пару секунд назад.

- Не шутишь? - уточнил я.
- Нет. Эмм… Может быть. У тебя в кармане Сатурн? - спросил он и пригубил тёмное пиво из кружки. Я в недоумении полез в карман. И достал оттуда модель Сатурна. Очень точную, даже Большое белое пятно на месте. На столе она отказалась лежать смирно. Взлетела над столом и начала крутиться вокруг своей оси, совершая в то же время круг над столом. Как-то так должен вести себя и настоящий Саутрн.

- Ну хорошо. Допустим, что это не алкогольный делирий и не какой-нибудь хитрый трюк. Зачем ты здесь?
- Пятница, - заметил он таким тоном, будто это всё объясняло. Увидев выражение моего лица, возмутился: - Что, богу не положен отдых? Между прочим, я его и придумал, вообще-то.

- А также эволюцию и чуму, ага, - согласился я и осушил свой стакан. Джим-официант тут же принёс полный на замену. Хорошо быть завсегдатаем. Я провёл руками по лицу, собираясь с мыслями. - Ладно, пятница так пятница. Ко мне-то ты зачем подсел?
- Тут было свободное место, - ответил он. Я даже не стал смотреть по сторонам. Если передо мной Бог, то ему не составит сделать видимость, что бар забит и это место и впрямь было единственным свободным.

- Хорошо. У меня, в общем-то, море вопросов, но ты же на них не отвитешь, так? - он кивнул, слегка улыбнувшись, - Тогда давай к сути. Ну или вали уже.
- Мне не нравится твой рассказ с моим участием, - наконец, признался он.

- Что не так-то? Чесслово, миллионы других писак рассказывают куда более дикие истории о тебе. Я что, в правду попал, а?
- Одну из версий, да.

- Это как - одну из версий?
- Видишь ли… Ты же помнишь отрывок насчёт «по образу и подобию»? - он дождался кивка и продолжил: - Ну вот из-за этого прошлое - крайне пластичная штука. А потому существует несколько версий, и все настоящие, в некотором роде.

- Но первым был ты? Уверен?
- Откуда ж ещё у людей возможность влиять на реальность, по твоему?

- Пфф. От природы, например. Эволюция, все дела.
- Ха! Ну, возможно и так.

- Так какие проблемы с моим рассказом, я не понял? Он что, имеет шансы повлиять на эту самую… - я помахал рукой в воздухе, подыскивая нужное слово, - картину прошлого?
- Да, имеет. Небольшие, но я привык перестраховываться.

- Стоп. Погоди. Ты же Бог! Почему просто не стереть рассказ? Фиг с ним, что я помню примерное содержание, восстановливать-то я его всё равно не стал бы! Да и вряд ли удалось бы. Необязательно даже память стирать, так что если ты связан правилом этой… свободы воли, оно бы тебе не помешало.
- Поверишь, если я скажу, что пиво здесь вкусное, а ты - приятный собеседник?

Прежде чем отвечать, я рыгнул, опровергая вышесказанное.

- Нет. Пиво здесь, может, и неплохое, но беседа мутная. Муторная. Я так и не понял - чего тебе надо от меня?
- Твоё творчество, - сказал он напрямик и посмотрел в глаза. Не знаю, что он видел в моих, а вот мне виделась Вселенная. Буквально - словно в глазах у него плескался Млечный путь. Наконец, я отвлёкся достаточно, чтобы удивиться.

- В смысле моё творчество?
- Хочу, чтобы ты рассказал обо мне в другом ключе.

- Я не религиозен, и уж тем более не из этих… - я пощёлкал пальцами, продолжая копать в памяти относительно слов, - пророков. Написать Совсем Новый Завет не смогу. Как-то больше по фантастике.
- Эй! Что может быть фантастичней Бога, пьющего тёмное пиво и болтающего о расщеплённом прошлом? - спросил он, разведя руками. Он бы разлил пиво на официантку, но рука с кружкой прошла её насквозь, ничуть не потревожив. Никто, кажется, и не заметил этого.

- То есть ты хочешь рассказ вот об этом? Вот прям так вот?
- Да.

- Ладно. От меня не убудет, в конце концов. С тебя ответ на один вопрос.
- Валяй.

- Зачем тебе всё это? Создавать мир, если, конечно, это и впрямь был ты.
- Затем же, зачем и ты пишешь эти свои писульки. Самовыражение. Влияние на мир. Просто, чтобы было.

- Стоп. Нет, погоди. Я не это хотел спросить! - завопил я, но поздно. Он исчез. Вместе с кружкой. За которую с меня отдельно содрали денег. Эй! Если ты читаешь это, с тебя должок!

jrchernk: (Retro)

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: этот рассказ может, и даже в некотором роде направлен на оскорбление чувств верующих. Не то, чтобы это было сделано нарочно, но сделано было. Поэтому далее вы читаете на свой страх и риск.

В общем, дело было так. К тому времени, как Бог создал Еву, и Адам, и Земля уже существовали некоторое время, привыкая к необычному чувству бытия. И вот Ева открыла глаза, и Бог прошептал ей на ухо: «Ты любить Адам». Бог был невысокого мнения об уме своих созданий.

Ева поверила Богу. В конце концов, это было первое, что она услышала. И она любила Адама. А затем случилась та история с яблоком, и Адаму не понравилось, что его выгнали из Эдема. Вне райских кущ пришлось искать себе пропитание, и хотя благодаря яблоку они знали многое о мире, проще от этого не стало.

Если бы Ева не была беременна к тому времени, кто знает, как бы поступил Адам. И появились бы вообще другие люди. Но ребёнок был. Так что, организовав себе убежище в пещере, Адам долго ругал Еву, а затем лёг спать. Во сне ему явился Бог и сказал: «Ты любишь Еву». Бог уже не сомневался в уме своих созданий. Но врать ему это не мешало.

Адам поверил Богу. А может, он надеялся, что это задание Бога, после которого он сможет вернуться в Эдем? Наверняка уже не узнать, что вертелось в его голове. Но на следующий день Адам любил Еву.

Всё изменилось, когда подросли дети. О воспитании не шло и речи, так что и Авель и Каин росли, как сорная трава. Одному были по нраву овцы, другому - их кушать. Обоим явился  Бог и сказал, что они братья, так что должны любить друг друга.

Вот только Каин посмотрел, как в очередной вечер Адам с Евой поссорились, помирились и удалились в уединённую пещеру, после чего сказал:

- Нахер такую любовь.

Дальше - больше. Как я уже сказал, о воспитании не было и речи - первые же люди. Так что Каин не знал, что если перестараться, то вернуть всё вспять не выйдет. Когда кровь покрыла его руки, Бог объявился и спросил «какого рожна?». Но Каин лишь набычился:

- А что? Я хотел съесть овцу. А он не давал. Ну я и… Кто ж знал?

- Я ЗНАЛ! РАЗВЕ Я НЕ СКАЗАЛ, ЧТО ВОЗЛЮБЛЕННЫЙ ЭТО БРАТ ТВОЙ?!

- И с чего вдруг я должен тебе верить? Ты всего лишь голос с небес! Может, тебя вообще нет?

В подтверждение слов божьих молния ударила в землю перед Каином. Каин понял намёк.
- Ладно-ладно! Верю. Раскаиваюсь.
Бог подумал было - надо бы прибить мерзавца. Но что тогда? Снова с этими двумя возиться? Нет уж, пусть будет пример другим.
- Вали-ка ты с глаз моих, Каин. И знай, что будешь ты жить, пока не дашь начало другой жизни взамен отобранной. Но не будет тебе прощения. Гореть тебе в особом месте после смерти. Я ещё не придумал название, но поверь, там будет жарко.

Каин последовал указаниям Бога, и так и не узнал, что у него скоро появится другой брат. Что было, в общем-то, неизбежно. Развлечений особых не было, так что единственной радостью Адама была Ева в те часы, когда были они вместе.

Самое забавное, что Каин даже не подумал спросить, как именно ему предстоит дать начало другой жизни. Не Еву же ему любить? И надо сказать, что Бог тоже вряд ли об этом думал в тот момент. Ну а потом… Что ж, у этого-то все рёбра на месте, так что сделать ещё одну женщину не составило труда. А может, это и вовсе была байка, и на самом деле процесс был одинаков для обоих полов? Как говорится, это уже совсем другая история.

А Каина в изгнании мучил другой вопрос. Если с ним разговаривал Бог, всемогущее существо, то почему он не остановил его руку, когда он поднял её на Авеля?

P.S.: В общем, я с радостью выслушаю критику к рассказу, а важным заявлением тут является то, что у меня тут цикл из трёх рассказов нарисовался. Название ещё в работе, но что-то вроде "Мерзкие рассказы о Боге" или "Богомерзкие рассказы". Это, как вы понимаете первый. И нет, остальные рассказы вообще не будут иметь отношения к Библии. Но некая общая идея будет.

jrchernk: (Retro)

Уверенной походкой Пётр пересёк порог Бюро, словно Рубикон. В руках у него была рукопись, а до крайнего срока была ещё целая неделя. Он мог бы и не спешить, но предпочитал укладываться в сроки с запасом.

- Доброе утро, шеф, - сказал он, постучась в приоткрытую дверь к начальству.

- О, Пётр. Заходи, - поприветствовал Семён Владимирович, отрываясь от бумаг. - Что, уже с результатами?

- Да, вот.

Пётр извлёк из папки рукопись страниц эдак на полторы сотни - формата А4, разумееется - и положил на стол.

- Всё, как по заказу? Кальмары и осьминоги захватили мир? - спросил шеф со всей серьёзностью. Специфика делопроизводства позволяла. Дождавшись кивка, шеф взял рукопись и начал листать, проглядывая текст наискось.

- Ага, да. Стоп, что? Осьминоги совокупляются на Красной площади?!!

- Ну надо же им где-то это делать, - слегка смущённо заметил Пётр. В ответ шеф расхохотался.

- Ладно, допустим. Вот гонорар. А вот новый заказ. Меркурий врежется в Солнце. Времени у тебя до 21 декабря. Пропустим Зимнее Солнцестояние, и дело наше керосин.

- А каким образом..?

Деловито они обговорили детали заказа. Чтобы событие не случилось, следовало описать в произведении конкретный набор событий и фактов. В этом состояла работа Бюро - предотвращать катастрофы, рассказывая о них в художественной форме. Стоило хотя бы паре человек прочесть про осьминогов, спаривающихся на Красной площади, как сама возможность подобного действа в реальности просто исчезала.

Перед уходом шеф бросил в спину Пётру вопрос:

- Кому-нибудь посвятишь эту книгу?

- Жене, - ответил Пётр коротко и ушёл.

- Как всегда, - со вздохом подытожил Семён Владимирович. - Как всегда.

Бюро основали уже после первых катастроф, и с большим опозданием. Обнаружить силу печатного слова смогли лишь к тому времени, когда человечество столкнулось с огромными проблемами. Пётр пришёл в Бюро, овдовев после нашествия разумных богомолов.

P.S.: Такая вот странная получилась зарисовка. Родилась она из такой же странной идеи, а написана была малость второпях. Вследствие этого мне кажется, что это самый худший текст из всех, что я писал. Но, как всегда, судить вам. Скажите, всё и впрямь так плохо, как мне кажется?

jrchernk: (Retro)
- Зачем люди падают? Серьёзно? - спросил я, не поверив ушам. Психолог, вся такая в костюме, моднявом пиджачке, даже не удостоила меня ответом - лишь кивнула. - Люди падают, чтобы сломать ноги, пройти через заковывание в гипс и встать на костыли. Таким образом они воспитывают через боль ненависть к миру и тогда, конечно, смогут писать гневные или жалобные пасквили в уютненьком дневничке. Для тех, кто ещё и фанат психологического эксгибиционизма, все пути открыты - ЖЖ, Facebook, стена в ВК… Какого чёрта? Если я каждый раз буду отвечать на подобные вопросы, то вся вот эта терапия для меня под серьёзным вопросом.

В прошлый раз я вообще охренел, когда в конце вы - пофиг, ты - заявила, что я, видите ли, не на тот вопрос овтетил. Я даже так и не понял, а чего ты вообще хотела услышать?

- Ответы. Для решения твоих проблем я должна услышать ответы, - не моргнув глазом, Наталья перешла на «ты». - Чтобы докопаться до настоящих ответов, нам приходится тебя психологически «раздевать», раз уж ты затронул эту тему. Чтобы решить проблемы, мне определённо придётся сначала понять тебя и составить общую картину.

- И каким образом вопрос про падения к этому относится? - спросил я, всё ещё слегка сердитый.

- Серьёзно? - ответила она моим же вопросом. Да ещё и тонкую бровь саркастично изогнула.  - Мне правда нужно объяснять взрослому образованному человеку, что падение - очевидная метафора поражения? Провала, ошибки, неудачи? Может, ты уже начнёшь отвечать?

- Чёртовы мозгоправы... - бормотнул я еле слышно и кашлянул, чтобы как-то замаскировать это. Либо психолог действительно не услышала, либо предпочла проигнорировать. Откашлявшись, я начал свой ответ: - Ну что ж. Падение - это неизбежная часть жизни. Часть обучения. Чтобы научиться хотя бы просто стоять, ребёнок падает сотню раз. Когда он начинает ходить, а затем и бегать, счёт переходит на тысячи. Со временем, уже после прыжков, частота падений начинает сокращаться, так как человек учится.

- Но мы же тут все на метафорах, - не смог удержаться я от укола в сторону противника, - Чем дальше в лес, тем неизбежно больше падений человек испытывает, образно выражясь. Первая двойка, первый заваленный экзамен. Первое увольнение, первый и последующие разрывы сердца в клочья дамочками, которым опять показалось…

- Это ты о чём? Что показалось?

- Ну как же. Сначала показалось, что ты ей понравился, а затем выяснилось, что ты змей душишь по ночам, а ещё зубы чистишь после еды, а не как все нормальные люди, с утра пораньше. Скажем так, любое романтическое увлечение рано или поздно оказывается заблуждением. Тем, что людям кажется, - подвёл я черту. И продолжил, с чего начал:

- Безусловно, отношение к падению - это всё. Мамаши, которые бросаются утешать ребёнка, просто не знают, насколько медвежью услугу они делают своему сыночку. Безусловно, помощь оказать необходимо, но если ребёнок не научиться сам справляться с падением, и будет каждый раз ждать, когда его поднимут, кто вырастет из такого чада? - задал я вопрос и сам же ответил, - правильно, бесполезный нытик.

- Ты так в этом уверен?

- О, я этих людей видел. Рос с ними. Безусловно, процентов 5% стоит оставить на исключения, которые в очередной раз подтвердят правило. Суть в том, что есть же и другая проблема, и честно сказать, я думаю, это именно то, ради чего ты задавала вопрос - мой вариант неверного выхода из падения.

Видишь ли, когда падение не является физическим, а, скажем, является провалом в математике, то никто не заставляет обязательно подниматься с колен. Можно просто развернуться и пойти своей дорогой. Далась тебе эта математика, особенно, если ты - художник?

- И что же не так с этим решением?

- Как бы, всё. Потому что Моцарта, чтобы он стал гением, запирали со скрипкой. Чтобы учился, пока не получится. Потому что за что-то ценное всегда приходится бороться. Искать ключи, подходящие к замку, а не искать новую дверь. Подобрать отмычку, выломать дверь к чертям - но не разворачиваться. Ведь именно за этой зелёной дверью путь в лето!

- А это ещё при чём? Какая дверь?

- Да так, в книге одной было… - не стал я вдаваться в подробности. - Слишком долго объяснять.
- Так как, по твоему, следует воспитывать такой подход к падению? Раз уж ты начал придумывать советы мамашам, - это был её ответный выпад. Вот ведь коварная злопамятная особа!
- Ха, ну если бы я знал ответ на этот вопрос, меня бы здесь не было, не так ли? - ответил я вопросом на вопрос. - Ведь о таких вещах задумываешься лишь будучи взрослым, когда уже стал ноющей бесполезностью или убегающим от трудностей лентяем. Как воспитать в себе сверхчеловека, когда всю жизнь ты был посредственностью?

- Может, стоит пробовать? Потихоньку. На одну попытку взлома двери больше. На один грам смелее и настырнее в день, - предложила Наталья.

- Тоже мне ответ, - вновь хохотнул я. - Это я и так знал. Вопрос не в том, как к этому идти. Вопрос в том, как ускорить процесс. Потому что нынешними темпами я и к 80 годам не добьюсь нужной настырности. И дайте угадаю - у нас вышло время?

- К сожалению, это так. Но мы определённо добились значительного прогресса в исследовании вашей… ситуации, - сказала она, чуть запнувшись. Она хотела сказать - «проблема». Этика психологов…
- Что ж, вот ваши деньги, - отсчитал я бирюзовые купюры, перекочевавшие в стол психологини. - Будем надеяться, хоть в следующий раз потолкуем уже о чём-то полезном…

- Так мы….

- Да-да, знаю.  Раздевание, одевание… До встречи, док.

P.S.: В этот раз задания не было, хотя хочется верить, что [livejournal.com profile] tani_savo оценит старания. Да и вообще, мне интересно, что вы скажете об этом? Это, на самом деле, довольно редкий случай, когда рассказ писался не по плану, по вдохновению. И как всегда в этом случае, взглянув на него более здравым взглядом, я уже не так уверен в его годности. Хотя в момент написания казалось, что всё хорошо.

jrchernk: (Retro)

Солнце бодро устремилось к закату, когда я появился в "Зелёном Ките". Мефодий протянул руку для пожатия:

- Привет. Что, пришёл за Whitejoy?

- Да, за ним самым, - подтвердил я, поставив возле прилавка квадратное ведро с крышкой, глухо стукнувшей при этом.

- Что у тебя там? Донорские органы? - с улыбкой спросил он.

- Вроде того, - не стал я отрицать. Достав с полки Whitejoy, положил на прилавок. После чегоначал смотреть, какие ещё новые комиксы появились у Мефа на полках. Наконец-то первый выпуск "Осквернителей храмов" добрался до магазина. В очередной раз, проходя мимо третьего тома "Кроличьей лапки", облизнулся, глядя на обложку. Надо будет всё же выделить денег из месячного бюджета. Сюжет скатывается, но серию-то уже начал собирать.

- Нет, а серьёзно. Что у тебя там? - не удовлетворился ответом Меф. - Судя по стуку, ведро пустое. Зачем тогда ты с ним по центру носишься?

- О, всё очень просто. Как ты знаешь, с некоторых пор я широко известен в узких кругах. В связи с этим появились разные личности, критикующие мои труды по делу и не очень. Вот, это для них.

- В смысле? Ты им даришь ведро, как головной убор?

- Ну, если я встречаю такого критикана, я отрезаю ему голову и...

- Да ладно!

- Без шуток. При чём знаешь, что забавно? У меня никогда с собой нет ножа, я его всегда забываю. И представляешь, у этих ублюдков всегда есть с собой заточка, бабочка или что-то ещё. Такие заботливые.

- Слушай, если это шутка, то она далековато зашла, - слегка озабоченно произнёс Меф.

- Извини, мне просто надо выговориться, - меня уже несло. Всё равно доказать что-либо он бы не смог. - Знаешь, главное - чтобы нож прошёл меж позвонков. Если не получится, то голову приходится отрывать. И тогда весь в крови и спинном мозге ходишь.

- Чувак, а ты давно выписался-то? Я был уверен, что это всё штука была насчёт жёлтого дома!

- Ну извиняй. Я что, виноват, что мне никто не верит, когда я правду говорю?! - от волнения я повысил голос. Но это был последний всплеск эмоций, я уже успокаивался. - Ладно, сколько я тебе должен?

- 918 рублей. Да, кстати. На следующей неделе придут Ящерицы-ниндзя.

- Отличные новости! Обязательно зайду забрать, - обрадованно заключил я, отдавая деньги. После чего подхватил коробку и пошёл своей дорогой, погрёмывая крышкой ведра.

Мефодий же, приподняв брови, вздохнул чуть с облегчением. Вроде и постоянный покупатель, и исправно рекламирует магазин. Но каждый раз не понять, шутит он или нет, когда дело заходит о подобном.

Поставка комиксов ещё не была разобрана, так что Меф вышел из-за прилавка и начал описывать комиксы и расставлять их по полкам. Малость жутковатую вещь он заметил - на месте, где стояло ведро, осталось красное пятнышко. Едва заметное, не определить даже, кетчуп, клубничный джем или действительно кровь. Но в совокупности со всем прозвучавшим выглядело пугающе.

- Да ну, бред, - отмахнулся Меф и продолжил заниматься своими делами. Впрочем, до конца из головы эта мысль так и не ушла. Это как клещ, или как попсовая песня. Раз вцепившись в голову, уже не отпустит.

P.S.: такой вот ещё один новый рассказ. Честно говоря, как и всегда, в голове он звучал более жутковато. Впрочем, это ж вам, вроде как, решать. Поэтому вопрос - что скажете о рассказе? Что чувствовали по мере прочтения? Скука, интерес? Страх или ещё что-то? Вообще, может, ничего?

jrchernk: (Retro)

Она вошла, как королева среди бомжей - ничтоже сумнящеся, но с гордо поднятой головой. Оглянула окружающее царственным взглядом, словно Нефертити, и взгляд её пал на меня. Красивые глаза и тяжёлый, как наковальня, взгляд.

- Что, это тот самый момент, когда я молю о жизни? - попытался я схохмить напоследок. Даже у Джорджа Карлина, вещающего перед улитками, было бы больше шансов услышать аплодисменты. Ручейки крови бежали из моих ран подобно горным ручейкам по весне, быстро унося жизнь.

- А у тебя есть весомые аргументы? - произнесла Смерть. Прекрасней голоса не услышал бы и ангел, внимающий Гласу Господнему. Если этот гад существует, конечно.

Read more... )
jrchernk: (Retro)

Когда солнце склонилось к закату, бар "Пьяный марсианин" начал стремительно заполняться, и я перестал беспокоиться за свой кредит на учёбу. В этом месяце мой платёж поступит вовремя. Оставалось лишь найти время, чтобы подготовиться к экзамену по архитектуре виртуальных пространств, и всё будет просто прекрасно.

В надежде как-то развлечь себя, я начал протирать стойку, прислушиваясь к разговору посетителей.

- Не, ну ты слышал! Они опять подняли налог на воздух! Как мы вообще должны выживать здесь, если воздух дороже воды?!

А помнишь... )
jrchernk: (Retro)

Есть в одном таком космосе некий шарик-сфера. Заметить, я вовсе не утверждаю, что космосов много, я просто не столь уверен, что он единственный. Так вот, обитатели шарика любят называть свою родину Земля.

Собственно, обитают на Земле сосуды с костями, плотью и кровью, также наделённые чем-то под названием разум. Некоторым нравится думать, что разум - отделимая от всего остального штука. Способная якобы существовать и без этого самого сосуда и его содержимого. Впрочем, доказать они это не могут.

Среди людей - а именно так себя называют обитатели Земли - популярно понятия смысла жизни. Кто-то считает, что у каждого он свой. Некоторые же утверждают, что смысл жизни у всех один. Поскольку речь о некоем эфемерном понятии, невозможно что-то сказать наверняка. Зато однозначно можно утверждать, что за эфемерные понятия люди готовы ставить масштабные эксперименты по отделению разума от сосуда. Войнами это обычно называется.

Разные понятия бытуют о людей по причине так называемой свободной воли - каждый живёт, как хочет. Впрочем, скорее, как может, ведь есть внешние условия, диктуемые одними людьми - другим. Как устоялась эта система, мало кто знает, но большинство считает её необходимой. Так ли это на самом деле, неизвестно, ведь система существует сотни и тысячи лет, а средняя жизнь человека не занимает и одного столетия, как правило.

Из-за этого, как иногда кажется, и строятся теории о продолжении существования разума после отделения его от плоти, крови и костей. Интересно, имели бы они место, если бы человек был бессмертен? Или же он не задумывался о подобных глупостях, поскольку смерти не было бы нужды боятся? И что бы тогда мотивировало человека на поднимание своей задницы с дивана?

P.S.: Такой вот текст появился из под моей руки, когда на мастер-классе "Я писатель! Что мне делать?" дали задание описать нашу картину мира. В общем, как-то так я это вижу. А что думаете вы о мироустройстве?

P.P.S.: Уже после мастер-класса вернулся домой и наткнулся на запись "Монти Пайтон Жив (Почти)" 2014 года. Очень интересное нечто, скажу я вам. В том числе посвящённое мироописанию. Вообще надо сказать, что очень многие скетчи Монти Пайтонов были крайне жизненными, несмотря на свою значительную абстрактность и абсурдность.

jrchernk: (Retro)

Это была безусловно интересная тема для встречи. Или лекции. Или что это, чёрт побери, вообще такое? В любом случае, заявленная позиция одновременно смущала и интересовала. В смысле, о том, что человек неизменен, или наоборот, изменчив, гласили с двух колоколен сотни людей. На самом деле многие тысячи, но лишь голоса немногих важны для отдельной личности. Закон человечества - мы верим и слушаем далеко не всех. Так вот, а в этом случае оратор предлагал теорию, что всё взаимосвязано. Это интересно.

Видел одно мероприятие в Переплёте - значит, видел их все. Ряды раскладных стульев из Икеи, пара колонок, чтобы вещать через микрофон, и отдельный столик для ведущего. И пара десятков людей, рассевшихся в условно-шахматном порядке. Наконец, показался этот чувак в костюме. И серьёзно, назвать его как-то иначе было проблематично. Гладко выбритый подбородок, стандартная мужская стрижка с пробором, серые глаза, внимательно осматривающие публику... Остальное додумайте сами. Одень такого в джинсы и майку, затеряется в толпе в момент. Но он был в костюме. И в центре внимания.

- Давайте сделаем вид, что вы все знаете, зачем вы здесь? - обратился он к толпе. Адресат не нашёл, что ответить. - Ну, раз вы пришли, вы знаете, что тема нашей встречи "Человек неизменен, потому что меняется постоянно". Вы знаете, что моё имя Алексей, и что я знаю, о чём говорить. Так что давайте пропустим всю ознакомительную процедуру и перейдём к сути.

Толпа продолжала молчать. Наконец, я не выдержал и сказал со своего третьего ряда:

- Ну ок, давай к сути.

- Слава Богу, хоть кто-то! - воскликнул он слегка наигранно. - Так вот. Суть в том, что изменчивость человека не из тех черт, которые можно поставить под сомнение. Вот вы, человек с языком. Вы ведь работаете сейчас?

- Вообще-то нет, - смущённо ответил я.

- Хорошо. Но у вас же было более, чем две работы за жизнь?

- Допустим, - осторожно продолжил я разговор.

- И это были разные работы?

- Ага.

- К чему я и веду, - удовлетворился ответом он и продолжил, -  Человек способен к обучению и адаптации. Иначе все институты образования, на которые государство щедро тратит деньги, не имели бы решительно никакого смысла. Кроме того, обучение необходимо, поскольку родившись, мы по сути не являемся людьми. И вы можете спорить со мной, но большинство известных реалных случаев Маугли с вами не согласятся.

Однако в противовес свойству изменения идёт стабильность. Достигнув некоторой стабильности, человек обычно начинает окапываться. Вы можете назвать это ленью, вы можете списывать это на "мои цели покрыты". Суть в том, что обладая способностью изменяться, человек не любит это делать. Причины не имеют значения, поскольку мы здесь не ради них.

Устав, видимо, стоять, он присел на краешек стола, и оттуда продолжил:

- У людей часто бывает потребность в изменении. Сменить работу, научиться чему-то новому, завести себе девушку, наконец, - с улыбкой произнёс он и получил пару одобрительных смешков в ответ, - И допустим, что попытка является успешной. Однако что при этом изменилось? Стали ли вы новой личностью? Стоит ли высказывать идею о том, что перед нами совершенно другой человек из-за того, что он изменился? Что вы думаете?

И он обратился к девушке в первом ряду, одной из засмеявшихся.

- Эээ, нет? - неуверенно, будто вопрос, произнесла она.

- Что нет?

- Человек не меняется, - чуть более уверенно ответила она.

- Именно. При том, что человек изменил своим привычкам и теперь делает что-то в своей жизни как-то иначе, его по прежнему зовут Никита, например, и о его личности мы не говорим, что она совершенно иная. Большинство склонны списывать это на некое ядро личности. У человека есть стержень, зерно, из которого растёт всё остальное. И оно, мол, не изменится, даже если ты проведёшь нашего сферического Никиту через огонь, воду и вакуум, столь свойственный сферическим объектам.

Проблема в том, что это не совсем верно. Потому что... )
jrchernk: (Retro)

Ещё одно задание [livejournal.com profile] tani_savo. Сам я не пишу подобных статей, и со второго раза понял, почему. Потому что а) это обо всём и ни о чём конкретно, самый бесполезная из тем; б) эти темы достаточно личные, чтобы мой текст начинал "истерить", выходя из-под контроля, что как бы и демонстрировала предыдущая статья. И эта, кажись тоже. в) я не большой сторонник классики блогов, когда я просто пишу о своём видении на мир, поскольку не считаю себя носителем уникального виденья. А значит, всё, мною написанное, представляет собой что-то вроде нытья никому не нужного неудачника, которым я не особо хочу выглядеть в ваших глазах. Короче, приступим, это вступление затянулось и надеюсь, вы не читаете дисклеймеры.

- Вы наверное, шутить изволите, сударыня? - спросил я, пытаясь перейти в ответную атаку.

- Нет. Расскажите, как вы осознали, что с этим миром всё не так, - повторила она и приготовила блокнот и ручку.

Я же в очередной раз про себя подумал: "Какая пустая трата денег и времени. Блог завести - и то более полезное занятие, чем к психоаналитику приходить." Тем не менее, начал:

- Ну, вероятно, всё началось с моей сестры. Да погодите вы записывать! - остановил я её руку, метнувшуюся к бумаге. - Ни о какой инцестической хрени не идёт речь. У меня никогда не было никаких шальных мыслей о моей сестре. Бррр, вот ведь гадость!

Нет, речь совсем о другом. Знаете, дети лет до пяти, даже до семи, очень общительны. Мамочки легко заводят новые знакомства друг с другом - у них просто нет выхода, ведь дети начали играть в одной песочнице. К тому же это автоматически даёт общую тему для...

- Вы лекцию мне читаете, или о своих проблемах рассказываете? - спросила психолог.

- Эй, я вам деньги плачу!

- И я пытаюсь их отработать эффективно, - парировала она. Аргумент был весомый, хотя мой воспалённый мозг сразу обратил тему денег в то самое шальное русло. Чтобы отвлечься, я перешёл к рассказу.

- Короче, где-то в восемь-девять лет мы с сестрой встали по разные стороны баррикад. Не помню, с чего всё началось, но период от этой расплывчатой черты и до где-то восемнадцати мы либо держались друг от друга подальше, либо ругались и дрались. И вот сотрите это выражение на лице, дамочка, до шестнадцати лет моя сестра имела преимущество в росте и весе, а потому исход был плачевен. Так вот, когда мы начали ругаться, это был первый звоночек, мол, здесь что-то не так. Разумеется, я не осозновал тогда размах того, насколько всё неправильно, но всё же.

Кстати, если подумать, то именно это стоит первым кидать в лицо всем отстаивающим идею, что всё создал Бог. Если он создал всё, то какого хрена гормональный фон может создать непримиримую вражду между братом и сестрой? Что, если они не срутся каждый день, это даёт почву для инцеста?

- Мы здесь не для религиозных диспутов, а чтобы откопать ваши проблемы и найти к ним решение, - поправила врач. - Что ещё послужило для вас сигналом?

- Проще сказать, что этим сигналом не служило. Я уже говорил вам про книги и то, насколько миры описанные отличались от реального мира, в котором мне довелось жить. Столь яркий контраст не мог не резать глаз, и пришлось с этим что-то делать. Я стал меньше читать, особенно школьную программу. Начал читать Гарри Поттера и какое-то время был счастлив со всем этим. Вот только с одноклассниками я не стал особо дружнее, и я уж не говорю про противоположный пол. Причём я-то думал, это общий водораздел между женской и мужской половиной класса. Однако со временем всё прояснилось. Это я дегенерат, а вовсе не окружающие.

- Позвольте всё-таки мне судить, кем вы являетесь, а кем нет. Не могли же вы сделать такой вывод прямо в пятом-шестом классе?

- Нет, это был уже где-то десятый. Я перешёл к тому времени в другую школу, завёл куда более близкие к дружеским отношения, а вот что делать с девушками, я всё ещё понимал относительно. При том, что я уже был в курсе о биологии процесса, да и об эмоциональной стороне слышал, всё равно смысл отношений для меня оставался в тумане войны. Да и субъектом я никогда не был приятным. Когда у тебя искривлена перегородка в носу и аллергия на жизнь, сложно вообще выглядеть привлекательным. Ведь даже спортом особо заняться я не мог, страдая от аллергической астмы. И да, это всё тоже было значительным сигналом, мол, не может же быть всё со мной не так. Небось, это мир так плох, да?

Я посмотрел на психолога в поисках реакции, но она лишь жестом показала, чтобы я продолжал. Блокнот тем временем стремительно заполнялся.

- В общем, к концу школы я уже знал, что всё в этом мире не так. Почему, например, я не мог одновременно пойти в ВУЗ с филологией и программированием? Нет уж, пришлось выбирать. И разумеется, я выбрал неверно. Опять же, тогда я не мог этого знать наверняка, так что это скорее вывод по состоянию на сегодняшний день.

Чем больше я пытался познать мир, тем сильнее он сопротивлялся, позоляя лишь наступать на грабли снова и снова. Первый курс, первые отношения, первое неодобрение, первые нервы, первая сессия... Стресс, стресс, стресс. Но дело ведь не в нём. Дело было в том, что вот нигде, совершенно нигде не было чего-то, в чём я был достаточно хорош. Говорят, у каждого есть таланты, но я чувствовал себя столь равномерно талантливым, что был посредственностью.

- Но сейчас-то вы нашли своё призвание?

- О, безусловно. В воображаемой жизни, которую можно выдавать за реальную. В сочинении историй, смысла в которых столько же, сколько в этих сессиях.

- Мы с вами только начали. Неужели вы ожидали, что на первой же сессии у вас будут какие-то результаты?

- За четыре штуки в час? Честно говоря, да, ожидал, - выразил я своё негодование. - Вообще, можете это занести в очередной признак. Когда ещё за разговор по душам приходилось платить такие деньги. Вы сейчас скажете, мол, за всё приходится платить - но так это же тоже относится к тем же признакам.

Проблема в вопросе. Я каждый день вижу в мире какую-то ещё деталь, которая явно не на своём месте. Политика, религия, наука, кинематограф, социальная жизнь, бизнес... Почему мне куда проще назвать вещи, которые и впрямь работают, как надо?

- Что тут сказать. Видимо, об этом мы и поговорим на следующем сеансе, - с улыбкой заключила она.

" - Вам меня видно, бандерлоги? - Мы видим, Каа!" - вспомнилось мне, когда я отсчитывал хрустящие купюры, выданные банкоматом на первом этаже. Мне почему-то казалось, что после сеанса нервы лишь ещё больше расшатывались.

P.S.: Как и обещал, на этот раз в более художественном виде преподношу. Посмотрим, как вам такой вариант. К слову, как думаете, стоит это переносить куда-нибудь в Прозу или на СамИздат, или сочинение слишком слабое, чтобы иметь какую-угодно художественную ценность?

jrchernk: (Retro)

Это рассказ.

Я иду по улице. Как обычно, вглядываюсь в лица, в тела. Люди шевелятся, идут туда и обратно. Когда-то я сравнивал их с тараканами, сегодня со стадом рогатого и не очень скота. Завтра... завтра надо будет придумать новый способ их рассматривать. Взгляд переходит от человека к человеку, не задерживаясь ни на одном дольше, чем чтобы оценить её или его сексуальность. А затем я вижу... этих.

Они закрывают глаза тёмными очками, надеясь, что я не замечу их. Как они не понимают, что именно этим они и выдают себя?

Сними очки - и что я увижу под ними у тебя? Пустые глаза. Душу из них высосала Машина. Комбинат, пожирающий души за порядок. Через интернет, через друзей и отношения

Иные и вовсе стали машинами высасывания. Я узнаю это самым неприятным образом. Подхожу к девушке и обращаюсь:

- Почему безусловно красивые глаза прячутся за очками?

На любезный вопрос она вопросительно поднимает бровь. Затем до устаревшей модели мозгов в её черепушке доходит смысл слов и изящная рука с длинными ногтями приcпускает очки. В ужасе я срываюсь с места в бег, так, чтобы меня и её разделяло как можно большее расстояние. Добежав до угла и спрятавшись во дворе, я пытаюсь отдышаться и прийти в себя.

Бесполезно. Эти чёрные дыры, заменённые на Заводе, будут преследовать меня ещё долго. Единожды вцепившись, они ещё долго будут пытаться дотянуться до меня. Обработать, отформатировать, закабалить. Я обречён на осознание скрытой правды, пока не стану, как они, или не сброшусь с моста в отчаянии. Нет, я слишком слаб и тщедушен, чтобы закончить свою жизнь. Страдания мой удел.

Я вспоминаю, что когда-то был большим. Когда-то я мог воспротивиться их влиянию, сказать что-нибудь хлёсткое и обратить их воздействие на них же. Чёрным дырам приходилось поедать самих себя. На их место удавалось вернуть настоящие глаза. Но всё это было слишком давно, и я уже не тот.

Пытаясь прийти в себя, иду в знакомые места. Друзья смотрят искоса, но всё же здороваются, признавая.

- Ты как будто призрака увидел.

- Ну, типа того. Вы же меня знаете, всё как обычно.

- Ага, - замечают они. По глазам я вижу, что веры мне нет. Но разбираться они не собираются. У них своя борьба с Машиной. Кто я, чтобы призывать их на борьбу? Маленький человек, лишённый воли. Наполовину в Машине, лишь на Заводе ещё не побывавший.

Не в силах поддерживать разговор, не способный просить о помощи, я прощаюсь и ныряю в автобус. Смотрю в окно невидящими глазами, а в голове продолжают работать невидимыми дрелями множащиеся образы чёрных дыр. Значит, всё? - говорю я сам себе в голове.

На помощь приходит единственное средство. Я достаю Книгу, нетерпеливо, рискуя уронить сокровище на грязный, трясущийся пол. Открыв книгу и бержено достав закладку, впиваюсь глазами в текст.

Когда-нибудь лапы Завода доберутся до меня, и даже это перестанет работать. Когда-нибудь.

P.S.: Вот такая вот зарисовка родилась под воздействием Кена Кизи, а точнее, его книги "Над гнездом кукушки". Такой вот приём ЛСД через третьи руки. К слову, как по мне, так это уже серьёзный комплимент книге, когда её прочтение вызывает желание написать в похожем стиле. Это не значит, что я не напишу рецензии, просто имейте в виду.

P.P.S.: Напомню, что у меня имеются страницы на СамИздате и Прозе.ру. Иногда рассказы там появляются раньше, чем здесь.

jrchernk: (Retro)
Когда ты спишь, обычно несложно понять, что всё вокруг тебя является сном. Первый признак все знают - это ведь было в фильме «Начало»! Ты понимаешь, что без понятия, как попал туда, где сейчас находишься. Ты не помнишь начало разговора и чаще всего даже не понимаешь, что обсуждаешь, с кем и зачем. Как правило, у меня во снах даже говорят на языке, не существующем в реальности - языке мыслеобразов. Звуки вылетающие из рта, не имеют никакого отношения к семантике или логике, однако ни у меня, ни у моего собеседника не возникает проблем с пониманием друг друга.

Если судить по этому признаку, я определённо спал. Или умер, что даже более реалистично. Я шёл по тёмному тоннелю - а возможно, и просто в темноте. Коснуться стенок я даже не думал - я просто знал, что они есть. Возможно, не в двух шагах, но есть. Я шёл куда-то вперёд, ведь впереди был свет. В конце туннеля. Свет. Неужели моё подсознание настолько банально?

- А что ты от себя хотел? Сплав по реке с Хароном? Полёт под ручку с Гермесом? Суд, на котором все твои действия и даже мысли будут взвешены и измерены?

Да, и ещё был этот парень. Он шёл рядом со мной какое-то время, и я только сейчас понял, что он рядом, и мы какое-то время уже говорим. К слову, это не было сном по другому характерному признаку. Во сне нет ощущений движения. И это логично, ведь по факту мы лежим в постели, и часто лицом в кровать. Вы пробовали шагнуть в кровать? Вот и я о чём. Поэтому во сне я обычно лечу, падаю или стою и общаюсь. Может быть, сижу и общаюсь. Путешествия пешим ходом редки. Но что тогда это такое?

- Загробная жизнь. Ты же сам подумал об этом. А может, ты под кайфом или в бреду?

- Вот кстати о бреде. Кто ты вообще такой? - спросил я, остановившись и развернувшись к собеседнику. Тот послушно развернулся в ответ. Его лицо мне ни о чём не говорило, да и не сказать, что я его мог увидеть. Помните, темнота, свет в конце? Пол-лица никогда не дают полного представления о лице. Ну вы поняли.

Я видел половину козлиной бородки, странной формы нос и глаз светло-серого цвета. Густая бровь была постоянно вздёрнута в лёгком иронически-вопросительном изгибе. Половина лба скрывалась под чёлкой достаточно длинных для этого волос, что резко отличалось от выбритого участка над ухом. Необычно, но не сказать, что уникально. Эта половина лица мне казалась очень знакомой.

- А я почём знаю? Я здесь на тех же условиях, что и ты. Вот кто ты такой?

- Меня зовут…  - начал было я, просто чтобы закончить с этим. Однако суровая правда была в том, что я не знал. - Кто я?

- Хороший вопрос, - улыбнулась видимая часть лица. - А теперь давай пойдём вперёд. Ты не хочешь стоять и ждать Того, Кто Идёт Следом.

И он пошёл вперёд.

- Какого..? Что ещё… Кто это? - задал я вопросы спине моего собеседника. Пришлось догнать и пойти рядом.

- Следом идёт Тот. Воспринимай, как хочешь. У меня не больше ответов, чем у тебя, просто я чуть лучше настроен на это место.

- Хватит говорить загадками!

- Без проблем. Давай попробуем модную нынче индукцию, принимаемую за дедукцию. Мы с тобой идём на свет, и явно находимся в туннеле. Но если бы это была смерть и мы шли в загробную жизнь, разве мы не помнили бы самой смерти?

- Нет. Смерть в состоянии шока или беспамятства вполне могла привести к такому исходу, - возразил я.

- Допустим, но почему я могу до тебя дотронуться? - сказал он и пихнул меня в рёбра локтём. Ощущение было весьма реальное и болезненное.

- Ау! Ладно, отметай теорию сна. А раз сон это маленькая смерть, то и она тоже не подходит. У мёртвых вряд ли что-то может болеть. Но какие у нас ещё остаются теории?

- До кучи. Например, это мы можем повторять опыт Алисы - она ведь тоже начинала с норы, что как бы подразумевает тоннель, помнишь?

- Я-то помню. Но откуда ты его помнишь? Почему мы так хорошо друг друга понимаем? - удивился я.

- А это, друг мой, ещё одна теория. Мы части одного сознания. Я опекающее и надзирающее Супер-Эго, ты само Эго, а за нами тащится хлюпающий, склизкий Ид. А может, тебе просто было скучно одному?

- Но это сильно сужает доступные теории, не так ли?

- Онюдь. Мы вполне можем представлять нечто куда более метафоричное или приземлённое.

- Господи, только не надо травить тот мерзкий анекдот. Это точно не задний проход.

- Хорошо, а как насчет такого - мы и впрямь в большом тоннеле под землёй и поднимаемся на свет. Помнишь финал «Куба»?

- Только там все помнили, как их похищали. Скорей уж нас похитили пришельцы и стёрли память. Раздвоение личности вызвано попыткой моего сознания справиться с этим. А это побег.

Он рассмеялся: - Да ты не без фантазии, парень. А как насчет того, что мы - элементарные частицы. Фотон или нейтрино...

Мы бы могли спорить ещё очень и очень долго. Но тут мы вышли на свет, и всё прояснилось. Потому что мы были всего лишь идеей этого рассказа с биполярным расстройством.

P.S.: Написал этот рассказ пару недель назад для МК "Я писатель! Что мне делать?" Всё хотел сюда его перенести, чтобы узнать, что скажут люди. К слову, перечитывая сейчас, ясно вижу, откуда черпал идеи, хотя казалось, что прямо из воздуха. Два рассказа Борхеса, щепотка Джима "Мясника" Батчера и кусочек моих мыслей, вымоченный в моих же снах.

jrchernk: (Retro)

Да, и юмор странный, и всё такое. Это я был на МК "Я писатель! Что мне делать?" Нам предложили за пять минут что-нибуь написать. Я, как всегда, решил выпендриться и оставить позади обычную реальность. Тем более что за минуту до этого были воспроизведён скетч про наракотики...

"Когда часы пробили кавырнадцать семидцати, я всё же решился спросить у Пернатого Зайца, когда он сделал трансплантацию перьев, и сколько такое вообще стоит.

- Да как ты смеешь, расистская сволочь - я таким родился! - прокричал он и бросился на меня с болшой ложкой наперевес. Это было бы нелепо, если бы ложка не сверкнула заострённым краем. Твою налево, это сумасшедшее подопытное животное из Зоны 51 действительно собралось меня убить!

Меня спас Звёздчатый Мыш. Почему звёздчатый? "Потому что от меня анисом звёздчатым пахнет." В общем, Мыш оттащил Зайца. Конечно, я и сам не размазня, но в Зайце даже на вид центнера полтора...

Определённо, это был не лучший день, чтобы перейти на новый сорт чая из Сингапура. Я начал это подозревать, когда мышь выполз из своей норы, вымахал под два метра и налил себе кружку, мотивировав это тем, что сегодня точно не его День Рождения. "Имею право".

А больше всего меня интересовало, когда меня в этот раз выпустят из Страны Чудес? И смогу ли я сохранить свою голову на плечах? Впрочем, это можно было подвергнуть сомнению уже сейчас..."

jrchernk: (Retro)
Подойдя к двери, я постучал. Затем, подождав, постучал ещё. Значит, дома никого нет, решил я и осторожно открыл дверь, встав сбоку от входа. Можно было ожидать дальнейших ловушек. Но нет, вход был чист во всех смыслах этого слова. Причину я обнаружил внутри.

Старик сидел на стуле, завалившись на стол. Перед ним стояла радио-аппаратура, к которой были протянуты его руки, будто он пытался напоследок включить что-то. В его спине было три дырки, а также к ней была приколота записка:

«Нечего было посылать меня в грёбаное подземелье с монстрами ради разваливающейся скрипки. Не говоря уж про ту книгу, ради которой ты меня нанимал в прошлый раз. Уж лучше я вновь наймусь в вышибалы в злачном Пределе, чем ещё поработаю на тебя, Малахит. Гори в аду.»
- Значит, тебя звали Малахит, - произнёс я вслух. - Что ж... )
jrchernk: (Retro)
Через квартала четыре я начал задыхаться и остановился - всё же носиться, как угорелый, со здоровым рюкзаком за плечами - дело непростое. К тому же, как оказалось, моя паника впустую - за мной никто не погнался. Видимо, всё же эта часть города абсолютно пуста, либо местные жители не из любопытных.

Голоса в моей голове утихли на время. Неизвестно, на какое - они никогда не замолкали перед внешними опасностями, продолжая вещать даже в случае, если мне нож к горлу приставили. Они были частью меня, хотел я того или нет.

Глазами я продолжал искать убежище - такой дом, в котором я смогу пережить больше одной ночи и в котором можно будет не волноваться за оставленные пожитки. Похоже, что в руинах города найти подобное было невозможно. Значит, следовало выйти за его пределы.

Идти пришлось долго )

Profile

jrchernk: (Default)
jrchernk

April 2017

S M T W T F S
       1
23 4 56 78
910111213 14 15
1617 1819 20 2122
23 2425 26272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 25th, 2017 12:45 pm
Powered by Dreamwidth Studios